Фанфики
Главная » Статьи » Авторские мини-фанфики

Уважаемый Читатель! Материалы, обозначенные рейтингом 18+, предназначены для чтения исключительно совершеннолетними пользователями. Обращайте внимание на категорию материала, указанную в верхнем левом углу страницы.


Возможность. Пролог
Пролог



... И неизведанной
Тайною бездною –
В жизнь твою лягу я пестрым пятном.

Буду делиться
Теплом и надеждами,
Тонкой вуалью загадочных снов
В.Щирова


На вызов 911 в Америке приезжает кортеж авто. Обычные правила, нечему удивляться. Особенно если оператору "Службы спасения" сообщают о собственной смерти.
Причём таким голосом, что этот самый оператор верит и начинает действовать согласно инструкции.
Нажимает на кнопки. Называет адрес.

И вот уже по ночному городу несутся пожарные (они всегда успевают первыми, за ними не угнаться), медицинская помощь и патрульная машина.

Чтобы предотвратить и обезвредить.

Спасти. Проверить. Или зафиксировать.

Бывает по-разному. Повторов нет.

Есть лишь сходство.

Это знают все. Это знает и Сандра Ричардсон. Она - офицер полиции, та высокая брюнетка, которая вышла из третьей приехавшей машины приблизительно с полчаса назад. Сандра миловидная, молодая, энергичная и в меру честолюбивая. За пять лет службы мисс Ричардсон привыкла ко всему, сменив присущую ей на первых порах излишнюю горячность и неуместное любопытство на профессиональное мастерство и сосредоточенность.

Форма со значком научила её ничему не удивляться. Форма со значком приучила её не растрачиваться на лишние эмоции, а предельно концентрировать собственное внимание на всём, что попадает в поле зрения.

Нет ничего незначительного.

Всё может послужить уликой. Разъяснить ситуацию.

Цепочка из мелочей способна вывести к самому главному, не так ли?

Офицер Сандра, против воли семьи пожелавшая стать стражем порядка, успела многое повидать. Во многом поучаствовать. И со многим смириться. Ну, например, с опозданием. Как не торопись, как не вдавливай педаль газа, как не "укрощай" поток машин своей сигнализацией - смерть всё равно проворней.

На этот раз смерть успела похозяйничать в небольшой квартире на Рой-стрит, 28. Врач - женщина с уставшим или с не выспавшимся лицом - оповестила, что смерть ненасильственная. Она в этом практически уверена даже без вскрытия. Впечатление такое, что лёг человек на диван и просто уснул.

Навсегда.

Правда до этого позвонил и предупредил, что умрёт через несколько минут. Словно знал заранее, что именно так будет. И входную дверь предусмотрительно оставил незапертой.

Странно? Очень.

И с этим ещё будут работать: выяснять, дознавать, снимать отпечатки пальцев... С этим уже работают. Не то, чтобы роют землю... Потому что главное - результаты вскрытия, в которых, впрочем, уехавший врач уже заранее не сомневается.

Но один занятный вопрос. Кто звонил в службу 911?

Ответ содержится вне сферы полномочий Сандры.

Она отходит от окна и в последний раз придирчиво оглядывает помещение. Оценивает, мысленно подводит итог. Дом самый обычный, среднестатистический. Такими одноэтажными частными домами, отделёнными друг от друга узкими улочками, бОльшая половина города застроена. Обстановка тоже не вызывает вопросов, все предметы на своих местах на первый, самый точный, взгляд.

Конечно, не подлежит сомнению, что жилище - место обитания не обделённого талантом человека.
А в остальном...

Пыль вытерта.
Порядок.
Чистота.
Уютно и даже мило.

Сандра понимает, что должна уйти. Но уйти не может. С пустыми руками.

Она понимает, что делать ей здесь уже нечего, её работа на данный момент выполнена. Теперь этим расследованием будут заниматься другие. Долго задерживаться нельзя: внизу, в патрульной машине, томится ожиданием напарник. Их ждут благочестивые граждане Сиэтла, которым, надеется Сандра, ещё удастся помочь.

Она сдерживается, в который раз старается отвести взгляд от толстого блокнота в коричневом кожаном переплёте с тёмно-бордовым ляссе между страниц.
В нём нет ничего особенного. Абсолютно.
Он лежит на низком квадратном журнальном столике, стоящем посередине комнаты, вместе с шариковой ручкой зелёного цвета. Рядом несколько книг, журналов и местных газет.

Блокнот вполне можно не заметить. Не сделать на него ставку, не заинтересоваться.
Но Сандра заметила.

Она не обязана была его листать. Читать мелкую рябь строчек начала. Середины. Конца.
Но Сандра прочла.

И это стало той самой ошибкой, благодаря которой Сандра понимает, что должна уйти. Но уйти не может. С пустыми руками.

Нет, блокнот не предсмертная записка. Отнюдь. Скорее он - описание жизни. Хроника дней, в которую трудно поверить.
И не поверить тоже никак.

Сандра знает устав, знает нормы профессионального поведения, кодексы, законы, и что там ещё... Она знает многие незыблемые постулаты. Ну хотя бы то, что без соответствующего разрешения нельзя забирать с собой даже коробок спичек.
Это как дважды два. Прописные истины.

Но блокнот в коричневом переплёте, как магнит. Его содержание - ураган, после которого выживают немногие.
А те, кто выжил - уже не похожи на себя прежних.

Стёкла в машине подняты. Снаружи чернота ночи и хлёсткий ветер. Холодно и промозгло, воздух буквально сочится влагой. Он подтекает дождевыми каплями, принесёнными со стороны океана, словно плохо закупоренная бутылка.
Благо, что в салоне тепло. Надёжно и сухо. Практически маленький филиал рая, из которого не хочется "изгоняться".

Напарник Сандры афроамериканец офицер Чак Вашингтон бросает на девушку быстрый и незамутнённый вопросами взгляд. Он сидит за рулём и рационально использует свободные минуты для того, чтобы перекусить. До окончания смены ещё несколько часов, дома его ждут трое громкоголосых курчавых наследника идей (за неимением финансов) и беременная жена. В кармане у него лежит сложенный вчетверо листок бумаги с написанным в длинный столбик перечнем того, что следует купить.
В этот уик-энд день рождения Чака-младшего, и мысли отца вертятся вокруг предстоящего мероприятия с участием бесчисленной родни и соседской детворы.

Офицер Вашингтон равнодушно наблюдает за тем, как Сандра закидывает на заднее сиденье машины какую-то небольшую штуковину. Он стряхивает крошки с форменной рубашки и делает последний глоток дрянного кофе из бумажного стаканчика, потом сминает его и кладёт на приборную панель. Урны нет в зоне доступа, а мусора ему дома хватает. После игр орды маленьких сорванцов бардак тот ещё.

Чак заинтересованно смотрит на часы, и когда напарник садится рядом с ним и захлопывает дверцу машины, жмёт на газ.

******************

Коричневый переплёт едва уловимо пахнет духами. Какой-то свежестью и весенними цветами что ли...
Сандре сложно понять, и она просто вдыхает сладковатый запах. Ну что поделать, не разбирается она во всех этих изысках и дамских штучках.

Приятный гель для душа, антиперспирант, дезодорант - обычные будни. В них вряд ли найдётся место для "Шанель №5", например. Хотя сам пузырёк у неё имеется - бывший бойфренд Билли подарил. Вневременную классику почти некуда расходовать.
Дом-работа-дом родителей-работа-кафе с друзьями-работа-работа-работа-работа. Вот схема жизни Сандры.
Уравнение со всеми известными.

Патрулирование улиц не предусматривает каблуки, косметику и перебор с парфюмом в виде духов.
Это вам не зад в управлении на мягких креслах просиживать. Декорации несколько другие. Пореалистичней.
Мужской пот, запах бензина, алкоголя, наркотиков, табака, фастфуда, пороха и... мятной жвачки - весёленькое сочетание привычных ингредиентов прожитых суток.

Бодрит и стимулирует, разве нет?

И речь не о том, что Сандра жалуется. Речь об оправданной гордости от собственного осознанного выбора. Подкреплённого достигнутыми результатами.

Солнечные лучи беспрепятственно хозяйничают в комнате. Ловят пляшущие пылинки в прозрачные сети дня...

Тишина. Мягкая и одомашненная. Не так давно приручённая, но уже доверчивая. Ластится, смущённо улыбаясь безмолвием.

Поджав ноги по-турецки, девушка в шортах и растянутой футболке сидит на диване в своей квартире-студии и мало напоминает саму себя.
Даже себе самой.

Она пытается понять. Пытается проанализировать: почему её достаточно рациональный ум не отстаивает свои доводы. Почему на душе раздрай, а на глазах нечто подозрительно напоминающее слёзы.

Она растеряна. Мягко говоря. На лице - гамма эмоций, половину из которых бесполезно расшифровывать.

Она расстроена. И не может найти правильное применение полученной информации.

Потому что иногда лучше не знать.
Незнание - самый верный способ достижения душевного равновесия. Поддержки его стабильности.

Впервые в жизни у Сандры нет чёткого плана. Она совершенно не представляет что ей делать дальше.
Или наоборот, представляет чересчур хорошо.

Коричневый блокнот, источающий тонкий аромат иного мира, ещё не прочитан до конца. Только до половины. Но то, о чём будет рассказано дальше, уже не вызывает сомнений.

Сандра возвращается на первую страницу и вновь погружается в чтение. Эта потребность сильнее её.

Опрометчиво забыв обо всём, отключившись от внешней реальности, она шагает в чужой мир - в его иллюзии и отчаянные порывы.
В благодатную сферу осуществлённой мечты.

Источник: http://robsten.ru/forum/34-1693-1
Категория: Авторские мини-фанфики | Добавил: Di@n@ (25.04.2014) | Автор: Di@n@
Просмотров: 788 | Комментарии: 14 | Рейтинг: 5.0/17
Всего комментариев: 141 2 »
avatar
0
14
Интересно  good
avatar
13
заинтриговали жестоко ))) спасибо.
avatar
12
Истина где-то рядом ...
avatar
11
Спасибо за интригу!
avatar
10
Оочень интригует! Буду читать!
avatar
9
Здорово! Обязательно буду читать!
Спасибо автору и удачи! lovi06032
avatar
8
Захватывает, с нетерпением ждем продолжения lovi06032
avatar
7
Di@n@, спасибо! Начало истории очень заинтересовало! good

С нетерпением жду продолжения. lovi06032
avatar
6
Спасибо! lovi06032 Очень интересно продолжение. good
avatar
5
Спасибо, девочки, за комменты lovi06032
1-10 11-14
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]