– Готова? – вопрос не блещет интересом, но всё же оборачиваюсь на обладателя чудного голоса и пробую нацепить на лицо обворожительную улыбку. Не знаю, получается ли: настроение ни к чёрту.

Эдвард Каллен стоит за моей спиной в потрясающем бежевом костюме, идеально сидящем на нём. Серый, белый, чёрный, бежевый, коричневый – все эти цвета подходят ему в совершенстве. Его взгляд направлен на меня и блуждает по платью, которое на мне надето.

Опускаю глаза вниз, в который раз осматривая наряд:  шёлк изящными волнами ниспадает на стройные бёдра и икры, задерживаясь там, в виде небольших складок. Платье однотонное, чёрное. Лишь вкрапления золотой вышивки освещают его дизайн, заставляя наряд загадочно блестеть. Чёрная органза укрывает мои бледные руки, каштановые локоны собраны в необычную прическу, состоящую из нескольких видов переплетений, известных только мастерам того безумно дорогого косметического салона, где я была сегодня с Эдвардом.

Мне показалось, что они содрали всю мою кожу, надевая на кости и плоть новую, красивую, здоровую и без капли изъяна.

Меня мыли, сушили, скребли, пытаясь отобрать у меня мою сущность и превратить в женщину, достойную Каллена.

Над моим макияжем одновременно трудились трое, пока ещё пятеро хлопотали над волосами. Стилисты подбирали мне платья и обувь, ювелиры искали украшения, а парфюмерная компания испробовала на мне все свои духи, желая угодить лишь одному человеку, ради которого всё это затевалось и который ведет меня на этот приём.

Я ведь до сих пор не знаю, что там будет. Кто там будет.

– Готова, – эхом отзываюсь я, делая шаг в его сторону. В ногах проявляется тяжесть – оно и понятно. Я никогда не носила каблуки. Не носила и не собиралась. Я постоянно бегу, спешу, опаздываю. Для меня удобная обувь – одна из главных жизненных составляющих, а сегодня на мне элегантные, кожаные, цвета воронова крыла туфли. Не знаю, какой высоты та шпилька, на которой я сейчас пробую идти, но явно не меньше десяти. Один из стилистов попробовал этим скрасить довольно ощутимую разницу в росте между мной и Эдвардом. Напрасно! Он всё равно выше меня на целую голову.

– Пошли, – Каллен указывает на дверь, не удосуживаясь придержать её для меня, выходит на улицу. Ночной ветер кажется необычайно тёплым, что немного расслабляет меня – чересчур взволнованную.

Дверцу машины мне тоже приходится открывать самой. Сажусь в салон, захлопывая её за собой, и тянусь к ремню безопасности, пристегивая его в нужном месте.

– Расскажешь мне о приёме? – вопрос безобидный, но думаю не вовремя. Эдвард все ещё взволнован, потому что это проскальзывает в его мимике и жестах. Он не уверен в себе? Разве такое бывает?

Впрочем, на мой вопрос он реагирует довольно дружелюбно. Конечно, в пределах его чувственных возможностей.

– Уверена, что хочешь знать? – глаза поблескивают загадочным сиянием, пока рука, повинуясь действиям мозга, заводит машину и выжимает газ. «Мазда» резко и быстро продвигается вперёд между горящими огнями трассы. Фонари светят так ярко, что невольно прикрываю глаза рукой, пытаясь увернуться от этого света. Возможно, мне только кажется, что они яркие? Очередная галлюцинация на фоне нервного стресса – такое со мной тоже может произойти.

– Да, –  вспоминаю, что ему нравятся чёткие односложные ответы, поэтому выражаю своё согласие именно так, более ничего не добавляя.

– Приём – ежегодный вечер, где собираются серьёзные люди, для обсуждения серьёзных дел, – ответ, словно для пятилетней девочки. И всё же любопытство побеждает здравый ум и, не удержавшись от ещё одного вопроса, задаю его:

– Какие серьёзные дела?

– В которые нет доступа посторонним, – Каллен хмыкает и его руки немного расслабляются, пока глаза изучают удивлённое выражение моего лица.

– Если вы обсуждаете…что-либо, то зачем тебе я?

– Хочешь сбежать? – он открыто смеётся, побуждая меня открыть дверь. - Попробуй, посмотрим, что получится.

– Не хочу. Просто интересно… – пожимаю плечами, чтобы он убедился в том, что я говорю правду.

- Ален не сможет сопроводить меня. В прошлый раз на приёме была она, – Каллен продолжает улыбаться, а вот с моего лица улыбка мигом спадает. Мне становится страшно, потому что перед глазами возникает лицо Ален. Той самой убитой женщины, которая была в ресторане с Эдвардом в день нашей первой встречи.  Её застывшие серые глаза оставили отпечаток в моей душе.

– Что она сделала? – спрашиваю опять же невольно, я даже не уверена, что хочу услышать ответ. Эдвард говорил в тот вечер, что она нарушила правила… Это какие же?

– Думаешь, твоё поведение заслуживает того, чтобы узнать это? – бронзовая бровь изгибается, отчего я теряюсь с ответом.

– Ясно, – вырывается из груди, после чего я быстро выдыхаю и перевожу взгляд в окно. Скорость, с которой мы едем, опять зашкаливает за сто восемьдесят, но мне до этого сейчас нет дела. Взгляд скользит по тонированному стеклу и деревьям, прятавшим свою шумную листву в ночной тишине. Всё засыпает ночью. Не слышно ни крика птицы, ни голоса зверя, ни даже ветра – мёртвая тишина. В этой давящей тишине и проходит наша поездка. Не знаю, куда смотреть – взгляд начинает расплываться от беспрерывной попытки уследить за ускользающими стволами и причудливой формы тёмными облаками.

Обвожу взглядом приборную панель, и голове рождается вопрос, на который очень хотелось бы получить ответ. Пытаюсь переосмыслить его, прежде чем задать, но у меня это плохо выходит. Решаю сначала спросить, а потом, если Эдвард ответит, обдумать.

 – Почему ты выбрал меня? – наверное, не самое лучшее время, чтобы о подобном спрашивать. Неделя, две, три – вот тогда нужно. Когда я не буду привязана денежными счетами к клиникам, когда Тони будет здоров и когда моя жизнь наладится.

Отвлекаю Каллена от дороги. Глаза мужчины переводятся на меня, изучают каждый миллиметр моего лица в поисках того, о чём знает только он.

– Почему тебя это интересует?

– Я довольно критична к себе, – лепечу я, опуская взгляд. Насмешка срывается с губ Эдварда, заставляя меня поёжиться.

– Критика должна быть объективной! – произносит он, поворачивает влево и съезжает на противоположную часть трассы. Не могу понять, что может там быть – дорога начинает снова уходить в лес.

– Для меня слово «критика» подходит во всех смыслах! – упрямо продолжаю я, теребя пальцы друг о друга, в попытке осознать тему и смысл нашего разговора. А ещё успокоиться. Мне сейчас нужно всё моё спокойствие, собранное в теле. Чувствую, ночка предстоит та ещё.

– Я отвечаю на твой вопрос, а ты на мой, – предлагает Каллен и снова смеётся. Киваю головой в знак согласия. Что страшного он может у меня спросить? Сколько у меня было любовников?

– Ты необычная, – изрекает он, отвечая мне. – Довольно странная, но притягательная. В тебе есть то, чего я никак не могу разглядеть, хотя прекрасно знаю, что оно внутри тебя.

Качнув головой, осмысливаю его слова. Он даёт мне немного времени подумать, прежде чем задать свой вопрос, и я думаю. Думаю над его словами.

Необычная? – весьма странно. Что во мне необычного?

Странная? – возможно, даже скорее, точно, но в каком смысле он это имел ввиду?

Притягательная? – чем? Явно не красотой. Телом? Умением ублажать плотской любовью?

«В тебе есть то, что я никак не могу разглядеть…» - любопытно, потому что даже я не могу это увидеть. Что можно во мне найти подобного, кроме парадоксальной невезучести?

«…Прекрасно знаю, что внутри тебе что-то есть!» - что во мне есть? Почему я об этом не знаю?

Сколько же вопросов! Где же искать все эти ответы? К кому идти за ними, кого просить о них?

 – Теперь я, – он выдёргивает меня из мыслей, и я скрываю недовольство за едва видным кивком головы. Он переводит взгляд на дорогу, делая вдох и петляя между вековыми соснами. Когда мы снова выезжаем на более менее укатанную дорогу, он задаёт тот вопрос, который собирался: –  Зачем тебе деньги?

– Ты уже спрашивал, – пытаясь понять, зачем ему снова слышать ответ, произношу я. Голос предательски дрожит, что не укрывается от Эдварда – его боковое зрение подмечает каждую эмоцию, исходящую от меня.

– Меня не устроил ответ.

– А что ты хочешь услышать? – теперь говорю с долей яда. Силюсь придержать себя, чтобы ни наделать глупостей.

– Правду. Ложь мне не нужна.

– О какой правде идёт речь? Я же сказала: выкупаю дом отца!

– Я проверю кредитку, Белла, если тот час же ты не ответишь мне! – теряя терпение, рычит он. Сжимаюсь, вспоминая о немецкой клинике. У них есть все документы на Тони, договор со мной…Я действительно в безвыходной ситуации. Только вот правду я ему всё равно не скажу. Что  придумать бы такого, чтобы он поверил?

– Не заставляй меня ждать, – грозится он, и его руки снова сжимают руль. Вздыхаю, опуская взгляд и всё ещё роясь в своём сознании.

Внезапный телефонный звонок спасает меня, и я перевожу взгляд на мобильный Эдварда, который он берёт свободной рукой и подносит к уху.

– Кларк? – незнакомое имя режет слух, и, сделав вид, что снова смотрю в окно, прислушиваюсь к разговору. Наверняка это запрещено, но страх ненадолго отступает.

Эдвард чертыхается после очередной сказанной фразы, гневно глядя на дорогу перед собой. Мы снова на трассе. Трассе за лесом. Фонари опять бьют в лицо. Неужели нужно было ехать сквозь деревья, а не далее по шоссе?

Впрочем, дороги я не знаю, поэтому меня мало волнует, как мы едем. Гораздо больший интерес сейчас влечёт меня к подслушиванию диалога мужчины.

– Нет! – почти отчаянный, злобный голос Каллена заставляет меня вздрогнуть. Машина резко сворачивает вправо, замирая у обочины. Эдвард выходит из своего автомобиля так быстро, что, только услышав хлопок двери, понимаю, что он исчез.

Смотрю в зеркало заднего обзора и вижу в нём как, меряя шагами гравий, Каллен кому-то что-то доказывает и наверняка кого-то проклинает.

Отрываюсь мыслями от Эдварда и разглядываю свою руку во тьме машины. Она кажется мне такой белой, что пугаюсь. Невольно на глаза наворачиваются слёзы, но вспоминая, что на мне макияж, сделанный часами усердной работы, быстро смахиваю их, промокнув глаза салфеткой. Думаю об Энтони. Снова ускользаю мыслями к моему маленькому солнышку.

Почему-то только сейчас осознаю, что через неделю он будет здоров. У него не будет риска на сердечный приступ, не будет риска на кардиогенный шок. Он будет спать ночами спокойно, и у него ничего не будет болеть.

Он вернётся со мной домой из больницы, он заживёт в своей спальне со своими игрушками, я буду видеть его утром, днём, вечером – когда захочу. Он пойдёт в школу, он найдёт друзей, он станет настоящим ребёнком, которому ничто и никогда не будет угрожать.

Он сможет кушать шоколад.

Он сможет играть часами напролёт.

Он сможет ощутить, каково жить без постоянных процедур и уколов.

Он сможет ощутить, что значит жить с мамой.

Сможет понять, что значит быть ребёнком. Таким маленьким, таким беззаботным, таким радостным и любимым мальчиком, которым он был.

Сейчас он изменился. Ему пришлось. Исчезла непосредственность, на смену которой пришло понимание. Я бы хотела, чтобы к пяти годам он снова стал тем, кем является и выкинул из головы всю ту боль, что пришлось ему испытать.

Я хочу, чтобы он, просыпаясь утром, видел ни голубые стены своей палаты, ни писк приборов, ни капельницу в руке – нет! Я хочу, чтобы он открывал глаза в своей жёлто-зелёной спальне с игрушками, слышал, как я готовлю оладьи на кухне, чувствовал нежные лучики солнца на коже и мягкие касания пуховых покрывал, на которых так удобно спать.

Я хочу, чтобы он жил полноценной жизнью, которую заслуживает.

В душе теплеет от воспоминаний о сыне и мечтаний о счастливой жизни, которая так близко. В очередной – двухсотый раз – убеждаюсь, что всё делаю правильно. Банкет, Dior, машина, секс с Эдвардом – всё это не зря. Всё это обернётся для меня в самый главный подарок, который могу только пожелать: в здоровье и счастье моего малыша.

Прерывая череду дальнейшего осмысления, Эдвард возвращается в машину. Он так остервенело заводит автомобиль, что не решаюсь, не то что произнести слово,  даже взглянуть на него.

Он пугает меня.

И всё же моя женская натура, которая пробуждается участием даже к Каллену после сделанных им дел для моего малыша, даже не зная об этом, заставляет побороть страх и спросить волнующую вещь.

– Что-то случилось?

– Случилось, – злобно бросает Эдвард. – Только это не твоё дело!

– Тогда чьё же? – знаю, что надоедаю, мешаю, вывожу из себя, но ничего не могу поделать. Сказанного уже не вернёшь.

– Моё, – кидает  он, и машина ещё быстрее летит по асфальтированной трассе. Стрелка спидометра поднимается, и мне кажется, через пару минут искры начнут каскадом выжигаться из-под колёс.

– Эдвард, – пытаюсь остудить его пыл, прекрасно зная, что одно неверное движение с его стороны, и мы разобьёмся в лепешку. – Пожалуйста, сбавь скорость!

– Вздумала меня учить?! – яростный голос заставляет меня замолкнуть, но всего лишь на три секунды: стрелка близится к двумстам двадцати километрам…

– Пожалуйста, – снова беззвучно повторяю я, сдерживая свой пыл. – Прошу тебя, остановись!

Не знаю, услышал ли он меня, понял ли, или был так зол, что решил выполнить мою просьбу, дабы я ему не надоедала, но машина Каллена замерла на обочине снова. Не прошло и пяти минут, а мы уже отъехали на десять километров.

Когда автомобиль замирает, чувствую, как меня вжимает в кожаное кресло от удара. Даю себе пару секунд на возвращение к реальности, а потом смотрю на мужчину.

– Ты дрожишь, – обращаю внимание на неистово сжимающие руль ладони, которые действительно вибрируют сильной дрожью. – Что произошло?

– Не лезь в это дело, Белла, – рявкает он, вдыхая и выдыхая, для того чтобы унять дрожь. Не знаю, что взволновало его до такой степени, но хочу узнать. Может быть, поэтому, а может быть, от внутреннего предчувствия, что всё в итоге будет хорошо когда-нибудь, перевожу на него понимающий взгляд с неким намёком на улыбку.

– Ты позволишь? – решаю спросить, прежде чем действовать. Он секунду колеблется, но потом сдавленно кивает в знак согласия. Интересно, какое событие может довести до такого состояния человека, как Каллен? Что нужно сделать, чтобы он потерял свою спесь, и вот так вот выглядел? Не знаю… Даже догадок нет.

Пытаюсь отогнать все мысли относительно того, что делаю, и медленно тянусь к его руке, всё ещё сдавливающей руль в железных тисках. Опускаю пальцы на бледную кожу, поглаживая её. От удивлённого взгляда Эдварда спрятаться не удаётся. Старюсь не замечать его.

Мне удаётся задуманное – не без помощи Каллена – ладонь разжимается, и я беру её в обе свои, продолжая легонько поглаживать.

Он смотрит на меня одновременно всеми возможными взглядами:  утомлённо, плотоядно, удивлённо, насмешливо и грустно. Да, именно грусть проникает в мой разум из изумрудных глаз мужчины. Сама не понимаю, в чём тут дело, пока чувствую где-то в себе его рассеянный взор.

– Что случилось? – снова спрашиваю. Мягко. Ненавязчиво. По-дружески и с участием. По-прежнему держу его руку в своей, совершая пальцами аккуратные движения вдоль его костяшек.

– Танкер затонул, – произносит он, не спуская с меня взгляда. Почему мне кажется, что я загипнотизировала его?

И в то же время, осмысливая его слова, пытаюсь понять, что он говорит.

– Какой танкер?

 – С нефтью, – голос и смеётся и почти плачет одновременно. Голос мужчины, который сейчас передо мной.

– Есть другие, – оптимистично озвучиваю догадку я, и он несмело – что для него не характерно – улыбается в знак согласия.

– Значит, жизнь не кончается на этом, – подвожу не менее оптимистичный, чем прошлое утверждение, итог, глядя в сияющие изумрудные глаза.

– Не кончается, – говорит он и теперь уже искренне улыбается, благодарно глядя на меня…

Похоже это наш первый человеческий диалог за все время общения. Лишь бы он был не последним…