Искусство прощания. Часть 1.2
Я двигаю пальцем и целенаправленно нажимаю на номер. Начинаются гудки. Остаётся лишь ждать, ответит или нет. Ответь мне, Белла. Ответь, пожалуйста. Два. Три. Нет ответа. Она ведь не ответит? Четыре, пять, шесть. Она может и спать. Но я чувствую, что не спит. Седьмой гудок. И после него тишина. Тишина? Почему так тихо? Я убираю телефон от уха посмотреть на экран, и сердце тотчас заходится иным ритмом, почти бешеным, снова как в том баре. Белла ответила. Она приняла звонок. Идут секунды. Эти цифры… И эта тишина… Но за этой тишиной, за этим молчанием Белла. Звоню ей я. С чувством уже ставшего привычным отчаяния, но с новым чувством страха, от которого сжимаются внутренности, я понимаю, что именно потому она не скажет и слова.