Глава 1. Скользко

Оказываться не в том месте и не в то время – качество, отточенное мною до совершенства за многие годы. Наверное, это мой грёбаный конёк. Если бы какой-нибудь умник додумался проводить соревнования в рамках такой экстремальной дисциплины, абсолютно точно меня бы ждала слава. Я бы выиграла проклятую Олимпиаду. Но в жопу Олимпиаду, сегодняшняя ночь – вот, что можно считать апофеозом моей карьеры конченой неудачницы.

Он был высоким и худощавым. Плотно запечатанным в классический темный костюм. Со строгим профилем. И его волосы в свете фонаря отдавали синевой. На самом деле, если бы мне пришлось выбирать своего убийцу, я бы остановила свой выбор на нем. Тут грех жаловаться. Но, черт возьми, я не хотела выбирать, то есть я не хотела убийцу, в общем, я не собиралась умирать. С другой стороны, становиться официанткой я тоже не собиралась. Точно так же, как и лишаться девственности с Майком Ньютоном, как и…

Меня отвлек глухой звук падающего тела. Господи, мужик, ну почему тебе приспичило натворить глупостей и умирать именно сейчас? В этот хренов момент, когда я просто спешила домой. Хорошо, вообще-то не совсем домой, а на временную квартирку, но… блин. Тебе-то теперь уже все равно, а что прикажешь делать мне?

Эти мысли прострелили мой мозг, или то место, где предположительно он должен был находиться, за какие-то доли секунды. И все это время я пялилась на черный блестящий пистолет с длинным стволом, который расслабленно обхватывала большая мужская ладонь. Сейчас дуло смотрело в асфальт, но что-то мне подсказывало – грядут прискорбные для меня перемены. И глупо бежать. Пуля быстрее.

Я знала, он знает, что я тут. Прямо за его спиной. И конечно он знает, что я видела. Теперь меня уже не спасет никакая программа по защите свидетелей. За что, блять, я тебя спрашиваю, милый Бог? Внутренний голос предположил, что за богохульство. И, возможно, за сквернословие. И за похоть. И за пьянство. И за ложь. И за лень. Да, в особенности за лень. И за… хорошо, есть за что. Но не может же быть, что этого достаточно? Иначе, всех современных совершеннолетних девушек следует расстрелять. Дерьмо. Я требую адвоката.

Я так и стояла, и не могла оторвать взгляд от пистолета. Выглядит солидно. Даже внушает доверие. И стрелок, очевидно, не новичок в этом деле. Краем глаза я видела, что свалившийся мужик, к слову, по всей видимости, вообразивший себя Пизанской башней, получил пулю прямо в лоб. Похоже, это не должно быть больно – он-то даже и не вскрикнул. Ладно. Святые небеса, вы только посмотрите, я уже уговорила себя на смерть. Отчаянные времена требуют отчаянных мер.

Я сглотнула и заставила себя не смотреть на блестящий пистолет. Лучше не видеть, как он оживает в его руке. Может, стоит вообще зажмуриться? Мне никто никогда не рассказывал, как проще умирать.
Жаль, что покойный дать совет мне не сможет. Мужчина был уже в возрасте… полный, седой, со множеством морщинок в уголках глаз. Глаза пугающие, черные, расфокусированные и пустые.
Страшно не хочется умирать. Но такая смерть, не самая худшая, правда? Лучше получить пулю, чем, например, захлебнуться? Ужасно боюсь захлебнуться – кажется, всё это проходит слишком медленно. Пуля лучше, чем рак? Да, лучше упасть мгновенно, нежели дозревать несколько месяцев. Наверное, пуля лучше ножа? Кажется, как будто это менее болезненно. Ох, чёрт…

Наконец он медленно повернул голову и посмотрел мне в глаза. Его были светлыми. Возможно, серыми. Показался жесткий воротничок белой рубашки. Наверное, он двинул кистью, чтобы сжать рукоять покрепче, потому что в свете одинокого уличного фонаря что-то блеснуло на уровне его запястья… Я уже видела массивные прямоугольные запонки из черного камня, загипнотизированная его оружием. Темные волосы, самую малость впалые бледные щеки, острые скулы… плотный темный костюм, лаковые черные туфли. Мать вашу, да он весь черно-белый!

Я снова сглотнула. Когда это произойдет? Прямо сейчас? Или вот сейчас?

Он слегка поджал губы и склонил голову набок, все еще смотря на меня, но не поворачивая все тело целиком. Вот так, вполоборота, чтобы я могла лучше рассмотреть его правую руку и как следствие – его красивый пистолет.

Без суда и следствия меня вот-вот казнят.

Он как будто услышал. И через долю секунды я уже не видела его светлых глаз. Теперь я видела другой, одинокий глаз. Широко распахнутый, пустой и угольно-черный. Моя смерть – циклоп. Инстинктивно я отступила назад. Сделала крошечный шаг, поддавшись слабости. Глупо надеяться бежать. Мама всегда говорила, что каблуки меня погубят… и, в общем-то, они таки стали соучастниками. Будь я в балетках или кроссовках, я шла бы быстрее, тогда мне, возможно, не пришлось бы остановиться на перекрестке на красный свет и ждать 9О секунд, тогда я бы проскочила этот переулок раньше и не увидела то, что увидела. Но не должна была. Еще много чего в жизни я не должна была совершить… Теперь я должна умереть. Постойте, что я должна еще? Блядь, так жаль – завтра зарплата, я её очень ждала. О, я не вернула платье Анжеле. Черт, и не перезвонила отцу. В моей квартире полный хаос… неужели, настолько сложно всё делать во время? Ладно, теперь уже это не имеет значения.

Пистолет с глушителем. Никто не проснется, и я буду лежать здесь, на сыром асфальте до утра. Или он почистит за собой? Может, бросит в реку? Увезет в лес? Попаду ли я в завтрашнюю сводку новостей?

Он держал руку под прямым углом к телу, совершенно параллельно земле.
Мое сердце уже устало глухо стучать в ушах и пульсировать на кончиках пальцев, хотя прошла всего минута, не больше. Я качнулась и, чтобы не потерять равновесие, сделала еще один маленький шаг назад. Странно, но мне не хотелось, чтобы он принял меня за чокнутую трусливую истеричку. Поэтому я не кричала, не умоляла и не бежала. Ему понадобится всего доля секунды, чтобы дать свой ответ.

- От меня не убежишь. – Голос ровный, губы еле шевелятся.
- Я что, по-твоему, бегу? Я стою тут вечность уже и жду.
Уголок его губ дрогнул.
- Только потому, что тебя парализовал страх.
- У тебя рука не затекла? – Серьезно, наверняка, нелегко держать такой идеальный угол, да и пистолет не выглядит легким. Стойте. Я что, забочусь о нем?
Уголок его губ дрогнул снова.
- Бывают разные реакции на страх. Среди женщин чаще всего встречается, конечно, неконтролируемая паника. Они орут, как потерпевшие, хотя таковыми еще не являются. Или бегут, словно опаздывают на 9О% распродажу. Или и то, и другое одновременно. Некоторые впадают в ступор – не могут пошевелить даже пальцем, не могут вымолвить и слова. Другие падают на колени и умоляют – это самое нервирующее. Но есть и такие, как ты, встречаются достаточно редко. Пытаются скрыть свой ужас за наглостью, показной дерзостью. Это забавно.
- Спасибо, я знала, что ты оценишь.
Он ухмыльнулся.
- Окажу взаимную услугу. Можешь выбрать часть тела. Куда? – Я не сразу сообразила, о чем он говорит. Адреналин чертовски мешает думать.
- Прямо в сердце? – Я опустила глаза и снова сглотнула.

Лужа крови практически добралась до его чистеньких ботинок. И прежде, чем я открыла рот, чтобы оповестить его об этом, как преданная собачка, он шагнул ближе ко мне, разворачивая свой корпус. Пиджак застегнут, как и полагается, не на все пуговицы. Воротничок рубашки высокий и жесткий, но я вижу кадык.
С моих ладоней вот-вот начнет капать пот. Я не привыкла бороться, чуть что сразу соскакивая. И сейчас безумно хочу соскочить. Всегда ищу легкие пути. А вот и еще одна причина получить возмездие. Может быть, Бог действительно наблюдает за нами.

- Чего ты ждешь?
- Так торопишься умереть? Это иррационально.
- Убивать людей – тоже не слишком естественно.
Он улыбнулся.
- Ты мне нравишься.
- И чем это чревато? – Блин, согласна ли я на секс, чтобы немного продлить себе жизнь? Всего несколько минут… или часов. У уставшего сердца открылось второе дыхание.
- Твое имя?
- Изабелла. – После паузы саркастично добавила: - Для тебя просто Белль.
- Итальянка? – Казалось, он был удивлен. И, немного подумав, опустил пистолет.
- Наполовину. А… твое имя?
- Для тебя Мистер Мейсен.
Он перехватил пистолет другой рукой, и мысли в моей голове заметались. Это шанс? Бежать? Остаться? Нога дрогнула, каблук царапнул асфальт.
- Я сниму тебя и левой тоже. Возможно, даже попаду прямо в сердце. Но не больше, чем с 5О метров. – Мистер, грёбаный, Мейсен спрятал правую руку в карман брюк. – Видишь автомобиль на той стороне дороги? – Конечно, я, блядь, его видела. Это был единственный автомобиль в радиусе нескольких десятков метров. Он не стал ждать, пока я отвечу. – Иди к нему и остановись у передней пассажирской двери. – Я развернулась и медленно пошла… это была черная и до предела посаженная ауди. Без номеров. По крайней мере, сзади.
Он бросил мне в спину:
- У тебя, кстати, есть выбор. Не забывай, я попаду прямо в сердце.

И я думала… броситься ли мне в сторону, чтобы всё быстро закончилось? А вокруг ни единой души. Я шла медленно, но все равно дошла быстрее, чем решилась на побег. Поэтому я просто стояла у пассажирской двери.
Мигнули фары, со щелчком разблокировались замки. Я потянула на себя дверь, и она легко поддалась. В салоне было стерильно чисто. Пахло новой кожей. Закрыв дверцу, я глядела точно перед собой. Тут же щелкнули замки, вновь блокируя машину.
Я догадывалась, что он просто хочет разобраться с телом… одну, без присмотра не оставит. Я знала, что он остался позади. Но не поворачивалась, чтобы убедиться. Я просто старалась дышать глубже и медленнее.

Спустя минуту он ко мне присоединился. В салоне было слишком темно.
Он вел машину практически лежа, немного заваливаясь на левый бок. Бросил машину резко в сторону, втискиваясь в тот самый, злополучный переулок. Мимо моего окна проплыла куча горящего тела… и я не могла оторвать глаз, выворачивая шею. Сделал ли он этот маневр специально? Показывал, чего стоит ждать? В принципе, меня не волнует, что станет с моим бездыханным телом… как и то, смогут ли меня опознать, собрать улики и посадить его за решетку. Или нет, волнует. Я бы не хотела, чтобы он мотал тюремный срок. Ему не пойдет.
Он дернул руль в сторону еще раз и еще раз, и снова. Мои бедра, обтянутые черными капроновыми колготками, скользили по широкому кожаному сидению. Вправо! Влево! Вперед! Снова вправо! Должно быть, он издевается.

Мы выехали на пустынное шоссе. Часы в приборной панели показывали половину четвертого утра. Возможно, он решил убить нас вместе? Может быть, он планировал самоубийство и решил взять меня с собой… Пунктирная линия разделительной полосы сливалась в сплошную. Такая скорость. Прожекторы по краям дороги сливаются в сплошную желтую линию. Мы как будто взлетим.

Визг тормозов. И я бьюсь головой о лобовое стекло. Мать твою, мистер Мейсен! Опять я лажанула, нужно было выбирать пулю, черт тебя подери.
Тощая собака цвета пива, поджав хвост, потрясенно замерла… секундой позже скрылась из вида, везучая.

- Ебать, ты стреляешь в людей, но оберегаешь собак?!
- Я засуну тебе дуло в рот. Следи за языком.
- Нельзя материться?
- Бинго.
- А что насчет «черт», «дерьмо», «дьявол», «проклятье», «мудак»? Тоже нельзя?
Он медленно повернул голову и смерил меня взглядом. Я не совсем поняла, значило ли это «да» или «нет», зато поняла, что уточнять не следует.
- Окей.
- Мистер Мейсен.
- Что?
- Ты должна говорить: «Окей, мистер Мейсен».
И тут я подумала… а не попросить ли мне пулю прямо сейчас?!

Шоссе, казалось, бесконечно. Мы мчались на бешеной скорости, а мистер, блядь, Мейсен не стеснялся отпускать руль на несколько долгих секунд. Делал он это в промежутках между резкими маневрами. В один момент мы петляем, перестраиваясь из полосы в полосу, хотя все полосы совершенно пусты, а моя задница буквально летает по салону, а в другой – стрелой мчимся по прямой, в то время как он преспокойно кладет ладони на колени. Больной мудак.

- Люди разумны. Они разводят грязь умышленно. А собаки – нет.
- Считаешь себя судьей? – Может быть, он свихнулся и свято верит в то, что его миссия – очистить планету от разных подонков? Читала о чем-то подобном…
- Нет. Я лучше. Судьи могут ошибаться.
- Ничего себе эго.
- Мистер Мейсен.
- О, точно. Прости. Ничего себе эго, мистер Мейсен.

Оставшуюся дорогу мы ехали молча. Я не слишком хорошо знала эту часть города – промышленная окраина, совсем близко к заливу. Впереди одиноко светилось узкое высотное здание, подозреваю, туда-то мы и держали курс. И подозрения мои оправдались – мы свернули к подземной парковке, едва не протаранив шлагбаум. Охранник только пожал плечами, вновь нажимая кнопку, на этот раз, чтобы опустить преграду обратно… очевидно, случалось такое регулярно, если и вовсе не постоянно. Любопытно, что случалось с охранником, если мистер Мейсен не успевал проскочить? Ох, нет. Не так. Любопытно, как часто менялись охранники в этом месте…

- Выйди.

Я осторожно выбралась, каблуки приятно стучали по гладкому бетону, ноги била мелкая дрожь. Странно, потому что я не чувствовала себя испуганной.
Мейсен припарковал машину так, что между пассажирской дверью и другой машиной, едва поместилась бы ладонь. На этой стороне парковки, включая посаженную ауди, было всего семь авто. Дорогие, обтекаемые и умопомрачительно низкие. И все будто приклеены друг к другу. Идеально, под линеечку. Ну а противоположная сторона парковки абсолютно пуста.

- Они все твои? И ты арендовал целый парковочный этаж?
- Да.

Он поставил сигнализацию и направился к лифту. Прогулочной походкой.
А я продолжала стоять на месте.

- Если ты захочешь поехать не на крайнем автомобиле, как ты заберешься внутрь? Невозможно протиснуться… перегонять все машины, освобождая водительскую дверь? Или ты используешь только эту, крайнюю?
- Завтра я поеду на той, что стоит в самом начале. А в конце дня поставлю ее в конец шеренги. Послезавтра снова возьму ту, которая станет первой, и снова поставлю в конец.
- У первой все равно будет свободна только пассажирская дверь.
- Ерунда. Иди сюда. – Я двинулась к лифту.
- Ты каждое утро добираешься до водительского кресла, перелазия через пассажирское? В чем смысл?
- С чего ты взяла, что он должен быть?
Действительно. Я бросила последний взгляд на ряд машин и только сейчас обратила внимание на то, что впереди вместо номерных знаков… дни недели? Первой стояла пятница. А приехали мы на четверге, который теперь замыкал шеренгу. Пиздец.
- Только не говори, что на тебе сейчас трусы с надписью «четверг».
- На мне нет трусов. – В его голосе не было и сотой доли флирта. Вообще ничего не было.
- О.
- Мистер Мейсен. – Вкрадчиво проговорил он.
- Точно. О, мистер Мейсен.

Мы одновременно шагнули в широкий лифт, он нажал кнопку 22 этажа и ввел код.

- Но, если первую машину постоянно ставить в конец, рано или поздно последнюю подопрет стена. И что дальше?
- Новый месяц.
- Ты шутишь? Ты рассчитал, на какое расстояние друг от друга нужно ставить автомобили, чтобы в каждый последний день месяца крайняя из тачек оказывалась точно у стены?
- В феврале мне не приходится перелазить через пассажирское сидение.
- Ты к психологу ходишь?
- Не о том волнуешься, Изабелла.

Гладкие створки лифта медленно разошлись в стороны. Его квартира занимала целый этаж. Было слишком темно… но он не стал включать свет, просто уверенно двинулся вперед. Я сделала несколько шагов и замерла, упустив его из вида. Что будет дальше? Секс? И потом… всё? Створки лифта закрылись. Так темно.

- Мистер Мейсен?
- Лифт не поедет вниз, если не ввести код.
- Я не планирую побег.
- Ты хочешь умереть?
- Разве у меня есть выбор?
- Нет. Собственно, как и воли.

Он внезапно зажег свет, и я на мгновение зажмурилась. Обстановка была… современной. Дорогой, немного минималистской и выполненной в холодных темных тонах. Любопытно, что все стены не соприкасались с потолком, между ними была щель в несколько сантиметров. Очень странно. Может, он боится закрытых пространств. Клаустрофобия? Моё внимание привлекла огромная картина, занимающая почти всю боковую стену – корабль попал в шторм, выполнена грубыми крупными мазками, краски то ли выцвели, то ли задумывались бледными. Картина внушала страх. Паника. Стихия. Сила. Боль.

Мейсен расслаблено откинулся на длинный кожаный диван, стоял тот спинкой к лифту и лицом к широкому витражному окну – стекло рельефное и цветное… хаос, брызги и волны, тот же шторм, что и на картине.
Я видела его затылок… но, конечно, я не могла его ударить или что-то типа того. Даже если бы у меня в руках был заряженный пистолет, не думаю, что я бы чувствовала себя способной победить.

- Иди сюда.

Я осторожно обошла диван и встала перед ним.

- Снимай все украшения.

Я вынула сережки из ушей, сняла цепочку и три кольца.
Зачем? Не похоже, что он нуждается в деньгах.

- Теперь брось в аквариум.

Справа, напротив картины, на блестящей черной тумбе стоял причудливой формы гигантский аквариум. Наполненный водой, но без рыб. Я подошла ближе… и дрогнула. Все дно застилали женские драгоценности. Неравномерно. Где-то их уровень доходил почти до середины, где-то едва скрывал стеклянное дно. Здесь было всё. Кольца, клипсы, серьги, браслеты, часы, цепочки, кулоны, броши…
И теперь я ощутила мощный приступ паники. Жутко.

- Ненавижу побрякушки. Бросай.

Я старалась сделать это твердой рукой. Практически удалось. Серьги опускались на дно мучительно медленно, качаясь из стороны в сторону… если отвернусь, то уже не смогу рассмотреть свои вещи среди сотен – или тысяч – чужих.

- Отдай мне свой телефон.
Из кармана пиджака я вытащила плоский кусок черного пластика. Прощай, мой Блэкберри. Мейсен отключил телефон и бросил рядом с собой на диван.
- Теперь спать. Прямо по коридору, вторая дверь направо.
- Что со мной будет?
- С тобой будет сон. Иди. – Он поднял на меня свои серо-зеленые глаза, и я поспешила ко второй двери справа, прямо по коридору.
- Спокойной ночи, мистер Мейсен.
- Действительно спокойной. Сегодня я не приду.
Мой правый каблук сфальшивил, звук получился мерзким.

Дверь оказалась широкой, матово-черной и абсолютно гладкой. Внутри – ничего особенного. Разве что, гигантское окно. О, и длинный черный шкаф, расписанный мелкими красными надписями… не удивлюсь, если на всех языках мира. Черные воды залива блестели в лунном свете. Совсем скоро луна поменяется местами с солнцем.
Я не стала снимать ни свой короткий пиджак, ни юбку, только скинула туфли. Я не стала разбирать постель, легла поверх черного плотного покрывала, поперек кровати. И провалилась. Последнее, что увидела, глядя вверх, как Мейсен потушил свет в гостиной – в этой комнате стены также не соприкасались с потолком.

Проснулась от жажды. Еще не рассвело.
Я сразу поняла, где нахожусь и что это был не сон. Нет, спутать невозможно.
Ужасно хотелось пить… вокруг звенящая, давящая на уши тишина.
Осторожно выглянула за дверь. Коридор плавно вытекает в полукруглую, совершенно открытую кухню. Я даже вижу холодильник… и начинаю идти в его направлении прежде, чем отдаю команду телу. Холодильник тоже черный и тоже расписан, но белой краской, одностворчатый и нестандартно широкий. Кухня выглядит так, будто ею никогда не пользовались. Не могу разобрать цвет мебели – света недостаточно. Но это не черный, а синий, возможно. Открываю холодильник… Вау. Да это бар, а не холодильник. Водка, водка, водка… Виски, текила, абсент… Еды нет вообще. О. Молоко? Да вы полоны сюрпризов, мистер Мейсен. Беру высокий стеклянный стакан, до краев наполненный молоком. Убьет ли он меня за это? Закрываю холодильник.

- Это моё молоко.

Следующим звуком становится звон – нет больше стакана.
Холодное белое молоко на холодном черном кафеле – очень сочетается с расцветкой холодильника.

- Здесь, блядь, всё твоё. – Стою спиной, и поворачиваться очень не хочется.

Не слышу, но знаю, что он приближается. Разворачивает меня и за шею твердой рукой прижимает к дверце холодильника. Стопы скользят по разлитому молоку. Грёбаный Боже, его глаза светятся. Дуло гладит губы. Нечем дышать.

- Я сказал, следить за языком. Теперь открой рот.

Источник: http://robsten.ru/forum/35-1028-1