Этот жуткий сон… Он повторялся уже трижды, и всякий раз выбивал её из колеи. Белла просыпалась с глухим стоном, с прилипшими ко лбу мокрыми от пота волосами, судорожно колотившимся сердцем и с не проходящим ощущением надвигающейся беды. Потом целый день не находила себе места, пытаясь отыскать хоть какую-нибудь логическую подоплеку этого сновидения.

Штудировала интернет и, переходя по бесчисленным ссылкам на расшифровку снов, украдкой выискивала возможные толкования её ночного кошмара. Хотя, по сути, таиться ей было незачем и не от кого. Никто не мог заглянуть ей через плечо и застать за столь несерьезным занятием. Никто не мог потребовать от нее объяснения, уговорить поделиться тем, что ее мучило, чтобы потом развеять все страхи, посмеяться над ними, объяснив все её крайним переутомлением и нездоровьем. Сделать это было совершенно некому, потому что уже, почти, пять лет рядом с ней не было ни одной родной души.

У неё был муж, но его существование рядом с ней для неё ровным счетом ничего не значило. Оставался ещё кто-то из прежних друзей, которые старательно не замечали её отстраненности и пытались проявлять по отношению к ней участливое расположение, но не более. Кто-то из них, ради приличия справлялся о ее здоровье. Кто-то поздравлял с Рождеством и Днем Благодарения, старательно обходя стороной больную тему её прошлого. Но всё это было не то. Не то, что было ей нужно в её теперешней жизни, не то, что было прежде…

– Белла, ты превратилась в статую! – не выдерживая, кричала Розали – её бывшая сокурсница и подруга, всячески пытавшаяся растормошить её в канун Рождества. – Ну, нельзя же так! Жизнь продолжается! Похоронить себя заживо, когда тебе и двадцати пяти нет…

Белла в ответ лишь пожимала плечами, не без удивления отмечая справедливость замечаний подруги. Она и вправду превратилась в изваяние. Не испытывая ни чувств, ни боли, ни радости. Все кончилось для неё. Кончилось несколько лет назад.