— Изабелла, — я зеваю, зарываясь лицом в подушку. Моя рука пытается найти её, но нахожу лишь пустую постель, холодную и скомканную.

Мгновенно просыпаюсь. Переворачиваюсь и смотрю в потолок.

Если она сбежала, я убью ее. Я даже не думаю о том, что придется справляться со всем самому.

Делаю глубокий вдох, позволяя сердцу перестать стучать где-то в горле, пока рукой пробегаюсь по пустым простыням рядом с мной.

— Эдвард! — (Удар. Удар. Удар.) — Я знаю, что ты там. — (Удар.)

Я не двигаюсь и не моргаю. Я смотрю на белый потолок, думаю о ее лице, ее запахе. Как она выглядела, лёжа около меня всего несколько часов назад.

— Впустить меня! — Крик и стук. Но это не Изабелла. — Нам нужно найти Карлайла.

— Проклятие! — я натягиваю боксеры и осматриваю комнату. Сумка Карлайла, которую он приносил для нее, была на месте. Даже коробки из ее дома всё еще были разбросаны.

Стук становится всё громче в непрекращающемся в ритме, когда я открываю дверь в ванную.
Изабеллы нет.

Я выхватываю нож из сумки, не утруждая себя тем, чтобы надеть рубашку, когда подрываюсь к двери и открываю его.

— Какого хрена?!

— Эдвард, — лицо Эммета бледное, глаза распахнуты, а сам он ухватился за дверь. Его рубашка, которую я привык видеть белоснежной, теперь окрашена в темно-малиновый цвет, так как покрыта кровью.

Я помню, как выглядит кровь Изабеллы. Это заставляет меня желать протянуть руку и прикоснуться к его рубашке, чтобы потереть липкую, тёплую жидкость меж своими пальцами и вдохнуть всю сущность её жизни через нос.

— Да очнись же ты! — ударяет он в дверь, я же смотрю на него с вызовом.

— Где она? — Кровь застывает в жилах. Я знаю, что это её кровь прежде, чем он снова открывает свой рот.

Я сразу почувствовал что-то неладное, стоило мне открыть глаза. И почувствовать холодные простыни.

— Я не знаю, что произошло, — на его лице появляется страх, когда он замечает нож. Хорошо. — Там очень много крови.

Его руки покрыты ею. Она стекает по его шее. Липкая и засохшая по мере того как въедается в ткань.

— Эммет, — мои ноздри раздуваются, пока моя рука с силой сжимает нож. — У меня, блять, кончается терпение.

— Там очень много крови. Мне очень жаль. — Он болтает, а у меня появляется соблазн уебать его, чтобы заткнуть. Звук его голоса сводит меня с ума.

— Ты должен заткнуться нахуй, Эммет, — я начинаю постукивать по своей голове ручкой ножа, стараясь мыслить трезво. Чтобы избавиться от образа Изабеллы, сломленной и мертвой. — Просто скажи мне, где она.

— В машине, но она не одна.

— Это её... — Я даже не могу закончить предложение, поскольку смотрю на черную сталь в нескольких ярдах от себя.

— Не знаю.

— Что значит, черт возьми, ты не знаешь? — Я смеюсь над ним, звук резкий, как острие ножа, которое вонзается в мое бедро. — Почему ты позволил ей уйти?

— Она сказала, что ей нужны вещи. Карлайл не оставил инструкций на этот счёт. — Его глаза расширяются, когда я поднимаю свою покрытую кровью руку, глядя на него. Я воткнул клинок гораздо глубже, чем думал, но не чувствую боли, только горячий гнев на своего отца.

Я должен был узнать его лучше, прежде чем так доверять ему. Чем верить, что он когда-нибудь захочет, чтобы я была счастлив.

Конечно, он этого не сделал. Он хотел бы, чтобы хоть у неё была лучшая жизнь. Даже если это означало сбежать от меня.

Я смотрю на Эммета, а затем на машину. Приказываю себе не бежать, понимая, что мне может не понравиться то, что я увижу. Если она умрет, я не смогу остановить себя и не разрыва Эммета на кусочки за то, какую роль он сыграл во всём этом.

Я напоминаю себе, что мне нравится Эммет. Было бы неприлично убивать его.

Если я убью его, кто будет прятать тело?

— Кровь её.

Эммет хватает меня за руку, когда мои ноги начали утопать в гравии, не давая мне подбежать к ней.

— Что в этой машине? — Он лишь качает головой и смотрит вниз на руку.

Лезвие не глубоко, может быть лишь на дюйм в его коже, и когда я смотрю на него, то не вижу в его карих глазах гнева, а вижу в них отражением своих: сумасшедших, диких.

— Тебе стоит отпустить мою руку, — предупреждаю я. Вся та лёгкость, которая ещё оставалась во мне, каждый дюйм приличия, созданный Изабеллой внутри меня, исчез, когда я смотрю на него.

Он ничего не говорит, делает шаг назад и пропускает меня.

Я не знаю, как добрался до двери машины так быстро. Я даже не понимал, что дрожу, пока не потянул за ручку, и останавливаюсь, когда вижу свое отражение в зеркале.

Впервые в жизни мне страшно. У человека, смотрящего на меня в стекле, в глазах были слезы. Меня тошнит, когда я вижу кровь на гладкой стали ручки.

— Не будь козлом, Каллен. Просто открой дверь. — На окне виднеется небольшой отпечаток руки, и я сглатываю желчь, проступившую в горле.

Изабелла должна была умереть от моей руки. Моей. А я от её.

Открываю дверь, скрип металла звучит как выстрел, раздающийся в ушах. Я делаю шаг назад, у меня перехватывает дыхание от развернувшейся передо мной картины.

— О, детка, что же ты наделала?

Дорогие читатели оповещение о выходе новой главы будет приходить тем, кто оставил отзыв по предыдущей главе на форуме или под самой главой!

Источник: http://robsten.ru/forum/96-3094-1