Глава 1
Тишина.
Как правило, здесь всегда тишина, но сегодня вечером кажется особенно тихо. Я стряхиваю с плеч чувство одиночества, которое часто заглядывает ко мне в гости, но сегодня оно, похоже, собирается задержаться.
Я смотрю на маленький камин, который согревает пространство моей гостиной. И это – это прямо здесь, это именно то, на что я надеялась, когда приехала сюда год назад.
Комфорт.
Тепло.
Тишина и покой.
Мои пальцы пробегают по корешкам книг, которые выстроились на полках вдоль стены. Я читала большинство из них, но есть некоторые, которые еще не прочла. Некоторые были куплены сгоряча на распродажах в больших книжных магазинах. Некоторые из них были в моей коллекции уже много лет. Классика. Но, так или иначе, она всегда казалась слишком сложной, чтобы взяться за нее.
Я подсела на флуфф. (ПП: flyff – fly for fun – фанфикшн без определенного сюжета, только юмористические и романтические зарисовки)
Это даже не настоящие книги.
Лишь электронный файл в моем Kindle.
Это книги, которые я никогда не купила бы в реальном магазине. Но, к счастью, люди в Amazon сделали анонимность при покупке прибыльным бизнесом.
Я смотрю на обложки. Они все похожи. Какая-нибудь женщина в объятиях привлекательного мужчины. Потому что в этих книгах мужчины всегда сильны, всегда горячи и всегда... хорошо обеспечены.
И женщины всегда одно из двух. Либо так великолепны, их красота божественна – прямо подарок небес (или любых других сверхъестественных сил, на выбор автора). Либо... простые и застенчивые. Очень ранимые. И так страдают, что горячий парень с большим членом не обращает на них никакого внимания. И даже не догадываются, что этот парень спит и видит, как вонзить в них свой огромный причиндал.
Надеюсь, что он, наконец, сделает это в ближайшее время.
Я позволю вам угадать, с каким из этих стереотипов я себя идентифицирую.
Я отказываюсь говорить это вслух.
Я устраиваюсь на диване, тишина все еще окружает меня, но с погружением во флуфф и эротику, одиночество кажется утихает. И я начинаю читать.
Страсть разгорается… герой любвеобилен. Он шепчет грязные, грязные словечки на ухо героини. И я задаюсь вопросом: почему...
Почему я не догадалась предусмотрительно вытащить свой вибратор?
И я также задаюсь вопросом: почему...
Почему ничего подобного не случается в реальной жизни?
Где эти мужчины?
Ха-х.
Крепкие мужчины с большими членами, ищущие любви хорошей женщины, должно быть редко посещают места, в которых часто бываю я. Их никогда не бывает в библиотеке, где я работаю, потому что очевидно: горячие мужчины не читают. Их не встретишь в продуктовом магазине, потому что еще раз: горячие мужчины не готовят. И в моем доме постоянно находятся только двое мужчин: Эммет и Джаспер. И оба они давно потеряли свои шары. Хотя видя то, как они лижут друг друга, можно поклясться, что они у них все еще есть... и они, очевидно, геи.
Коты смешные.
Я слышу, как мой телефон сигналит о входящем сообщении.
Мне так удобно в моей книге, что я не хочу даже шевелиться, не то что вставать. Хотя, я урезониваю себя, что как только встану, то смогу сходить в свою комнату и принести маленькую черную атласную сумочку из своей тумбочки. Потом, когда вернусь к грязным, грязным словам... я буду действительно чертовски счастлива. И расслаблюсь достаточно, чтобы уснуть.
Итак, я передвигаю ноги по мягкому ковру и смотрю на экран.
Сообщение от номера, который я не знаю.
И слова, которые я читаю в сообщение такие грязные, что могут быть только на страницах моей книги:
<Надеюсь, ты не возражаешь. Но я немного пьян, полностью обнажен.
И действительно чертовски возбужден.>
Глава 2
Я смотрю на экран в течение нескольких секунд... минут. Я не знаю.
Единственное, что я знаю: что ничего подобного никогда не случится со мной.
И тогда я понимаю, что это на самом деле не происходит со мной. Эти грязные слова предназначены для кого-то другого.
Этот человек, очевидно, ошибся номером.
Но я не могу перестать читать и перечитывать эти слова.
Снова и снова.
«Обнажен» и «возбужден».
Как мужчина в моей книге.
Я должна удалить это. Я должна удалить это сообщение, положить телефон и отойти.
Но я не могу.
Я не могу и не знаю, что это значит.
Ну, я знаю, что это значит. Тайно, где-то глубоко внутри себя, я знаю, что хочу сделать. Я не должна этого делать – это очевидно. Но то, что я не должна, только заставляет меня хотеть этого еще больше.
Так сильно.
Так чертовски сильно.
Быстро, дрожащими пальцами, которыми почти невозможно набрать ни слова, я отвечаю:
<А насколько это – «немного пьян»?>
В тот момент, когда посылаю сообщение, я чувствую прилив адреналина. Я не чувствовала такого возбуждения очень давно. Годы. Реально, годы.
Но я также чувствую и угрызения совести за свое поведение. Чего я жду от этого? Этот мужчина, очевидно, связан с кем-то еще. Это сообщение предназначалось именно ей... или ему. Да, я перечитала текст еще раз. Там нет ничего, что указывало бы абсолютно точно, что адресат женщина. Мужчина тоже может хотеть его, голого и возбужденного.
Так же, как и тот, кому я написала, может оказаться разукрашенным трансвеститом с именем наркобарона и блестками на его жестком теле, как Ke$ha (ПП: американская певица) на экране моего телефона, который только что загорелся другим входящим сообщением.
И я смотрю.
Я должна посмотреть.
<Не такой уж пьяный, раз понимаю, что хочу, чтобы ты разделась вместе со мной.>
Я дрожу от вопиющей фамильярности, с которой он говорит со мной. И я думаю о силе его слов. Я читаю. Много. И хотя чувствую, что мне должно быть стыдно, что я нахожу эти грубые, резкие слова возбуждающими, я знаю, что на самом деле мне не стыдно. Ну, не совсем.
Я держу телефон в своей руке и возвращаюсь к дивану.
Неужели я это делаю?
Неужели я собираюсь это сделать?
Моя внутренняя борьба – это фасад. Это единственное реальное оправдание, чтобы позволить сохранить свое достоинство, когда все закончится.
Я хочу написать ему.
Я хочу флиртовать.
Я не флиртовала годы. И в лицо это всегда неловко. Мои нервы всегда подводят меня, и из этого никогда не получается то, что я задумала. Но, как и мои покупки на Amazon, здесь меня ждет анонимность. Я могу сделать это, не боясь смущения.
Без страха быть отвергнутой.
<Я не голая.>
Посылаю.
<Пока.>
Быстро добавляю и отправляю вслед.
Я улыбаюсь. Улыбка распространяется по моему лицу. Я чувствую волнение и жар на щеках. Мое сердце бьется и выскакивает из груди. Я подворачиваю под себя ноги и кладу телефон себе на колени. Моя книга падает в сторону.
Забытая.
Потому что даже если я знаю, что это на самом деле не реально – это более реально, чем вымышленные слова о вымышленных персонажах.
А это происходит со мной.
Со мной… и кем-то еще.
И вот экран загорается. Тихий звук и вибрация на моей ноге заставляют меня дрожать.
Глава 3
Его предложение безобидно, но реально.
И я задумываюсь: а почему бы на самом деле не раздеться? Я имею в виду... Я одна. Никого больше здесь нет. И никто никогда этого не узнает.
Но я мотаю головой.
Я определенно не готова остаться голой.
Спрашиваю. Отсылаю… Жду.
Пока я жду, вспоминаю, что он на самом деле думает, что разговаривает с кем-то другим. Это беспокоит меня. Это не мои слова. Они предназначены не для меня.
<Ты действительно хочешь знать?>
Я хочу.
Чертовски хочу.
Но...
<Я не та, кем ты меня считаешь.>
Я посылаю это, прежде чем передумаю. Я посылаю сообщение до того, как мое желание чего-то захватывающего заставит меня ввести в заблуждение какого-то пьяного, чертовски возбужденного парня.
И ничего в ответ.
Минуты кажутся часами, и ничего.
И только когда я смиряюсь с тем, что он осознал свою ошибку, что он, вероятно, смущен и хорошо... не возбужден больше – приходит следующее сообщение:
<А кем, как ты думаешь, я тебя считаю?>
И как я могу ответить на это?
Каков правильный ответ?
Другой женщиной.
Кем-то моложе.
Кем-то красивее.
Кем-то... еще.
<Поверь мне. Я – не она. Или он. Если ты ищешь ЕГО.>
Другое сообщение.
Почти сразу же.
<Я не ищу ЕГО.>
Не знаю почему, но его слова бросают меня в дрожь. И он все еще отвечает, по-прежнему общается. Даже при том, что знает теперь о своей ошибке.
Я улыбаюсь, не в силах сдержаться.
<Итак, кого же тогда ты ищешь?>
Я не знаю, какого ответа от него ожидаю. Действительно ли я хочу знать, для кого он был возбужденным и голым?
<А с чего ты взяла, что я не ищу тебя?>
И это... это неожиданно.
Хихикаю.
Поверь мне. Я знаю.
Опять долгая пауза. Тишина, которая заставляет меня извиваться.
А потом...
<Кто ты?>
Я могу ответить на этот вопрос.
Без лжи.
<Просто девушка.>
Ну, может, «девушка» слегка притянуто.
<Ты Гвен Стефани?>
Это заставляет меня смеяться вслух. Это заставляет меня смеяться так громко, что я пугаю Джаспера и Эммета. Они оба ехидно смотрят на меня, прежде чем спрыгнуть с пуфика, на котором спали, и уйти в другую комнату.
Им, вероятно, стыдно за меня.
<Совсем нет.>
Нажимаю отправить, прежде чем успею подумать, насколько глуп мой ответ.
<Как тебя зовут?>
Нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, Нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, Нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, Нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет!
Никаких имен.
<Я не скажу тебе этого.>
Я надеюсь, он не ожидал, что я действительно отвечу ему. Потому как что, если он меня знает? Я имею в виду: он может на самом деле знать меня. Но каковы шансы на это? Мой круг общения мал. Действительно мал. Это даже не круг, а треугольник.
Я, Джаспер и Эммет.
Думаю, что можно назвать мой круг квадратом. Я знаю еще моих коллег с работы. Но я сомневаюсь, что кто-то из старушек в моей библиотеке будет писать мне сообщения поздно ночью.
<Почему нет? Бьюсь об заклад, твое имя красивое.>
Я делаю паузу.
Я смотрю.
Жую свою нижнюю губу.
Мое имя действительно красивое.
Ну, оно означает «красивая» в любом случае.
<Так и есть.>
Я улыбаюсь, несмотря на то, что нервничаю. Хотя у меня есть ощущение, бьющее под дых, что я не так анонимна, как надеялась. Но он не может знать меня. Это невозможно. Я успокаиваю себя, понимая, что не знаю здесь никого.
<Ну что ж, тогда сколько тебе лет?>
Я смотрю на экран.
Я лгу. Мне тридцать, но когда мне исполнилось тридцать, я стала себе казаться такой старой. Тридцатилетние не напиваются и не звонят по ночам. Или не пишут сообщения. Тридцатилетние, видимо, остаются дома ночью, пьют чай и читают грязные книги. Вместо того, чтобы на самом деле делать грязные вещи.
Черт.
Ему, наверное, двадцать один.
Он, наверное, просто достаточно взрослый, чтобы пить, но еще учится в колледже.
<Позвони мне.>
Что?
О, Боже.
Что?
<Зачем?>
Я нажимаю «отправить», но этого не достаточно.
Так что я дописываю:
<Почему ты хочешь, чтобы я тебе позвонила?>
И адреналин снова разгоняет мою кровь. Тук-тук-тук – стучит сердце. Сухость во рту. Раскрасневшиеся щеки.
<Потому что я хочу услышать голос безымянной женщины,
которая до сих пор так заводит меня.>
Глава 4
Подождите.
Что?
Я должна перечитать его последнее сообщение еще раз. Действительно ли он только что просил меня позвонить ему? Он действительно только что сказал мне, что я завожу его?
Я, а не кто-то другой?
Конечно, он это сказал, Белла.
Он пьян и возбужден.
<Я не думаю, что это действительно я. Думаю, это может быть кто угодно.>
Позвонить ему. Да, это было бы слишком. И намного больше, чем я могу себе позволить.
Но даже когда думаю о том, что нет никакой возможности, чтобы я позвонила ему, я ничего не могу с собой поделать, но чувствую, как ускоряется мой пульс, и волнение волнами омывает мое тело.
<Думаю, ты ошибаешься.>
Его слова вызывают у меня улыбку. Хотя не должны.
И потом, четыре сообщения. Одно за другим:
<Это определенно ты.>
<Позвони мне.>
<Ты знаешь, что хочешь этого.>
<Я знаю, что ты хочешь этого.>
Я краснею, хотя здесь нет никого, кто бы мог увидеть меня.
Я умираю, потому что тайно... тайно, я хочу позвонить.
<Откуда ты знаешь?>
Я спрашиваю его, потому что хочу знать, что он думает.
И потому что не хочу, чтобы это – что бы это ни было – прекращалось.
Так может быть, если я буду задавать ему вопросы, он будет продолжать отвечать. И, может быть, сообщений будет достаточно. Для него. Я имею в виду, этого определенно достаточно для меня. Серьезно. Это, вроде как, и правильно и неправильно… и хорошо и плохо.
Но тогда я позволяю себе – всего лишь на секунду – представить, каково это могло бы быть – говорить с ним.
Услышать его голос.
И мне интересно, так же ли сексуален его голос, как и слова.
Если бы это была книга, то так и было бы.
Я знаю, что так и будет.
Но это не книга.
<Я знаю, потому что ты все еще пишешь сообщения.>
Его ответ обезоруживает.
А может быть, он прав?
Полностью, совершенно прав.
<Сколько тебе лет?>
Я спрашиваю, потому что мне нужно убедиться, что он не какой-то паренек из колледжа. Я спрашиваю, потому что мне нужно знать, должна ли я просто убить себя сейчас.
Пожалуйста, не будь ребенком.
Пожалуйста, не будь ребенком.
И под ребенком я имею в виду кого-то около двадцати лет.
И тогда мне кажется, что он вполне может оказаться ребенком. Еще хуже: тинейджером. И теперь я паникую, потому что я уверена, что должна буду прекратить это, если так и окажется.
<Старше тебя.>
Мое облегчение ощутимо.
Я чувствую, как расслабились все мышцы в моем теле.
Но я солгала о своем возрасте.
Он мог тоже солгать о своем.
Конечно, он врет о своем возрасте, если он подросток.
<Насколько старше?>
Я жду.
Кусаю ногти.
Смотрю на телефон.
И именно тогда, когда я думаю, что не могу больше терпеть... он отвечает:
<Позвони мне, и я тебе скажу.>
И моя голова кружится, а комната, кажется, сокращается.
Он действительно хочет поговорить со мной. И тогда у меня в голове сразу рождается вопрос: почему?
Почему он этого хочет?
И если он действительно хочет, то что он ожидает от этого разговора поздней ночью? Я уверена, что он не собирается говорить о погоде или текущих событиях. Не то чтобы я очень много знала о текущих событиях. Все события, о которых я знаю, происходят на страницах книг, которые я читаю.
А что, если это была бы одна из этих книг?
Через сорок две секунды я строю сюжет в своей голове.
Если бы это была книга, я бы позвонила. Если бы это была книга, звонок стал бы действием, которое продолжило бы рассказ и продвинуло сюжет вперед.
Но это не книга.
И я не персонаж.
И я сомневаюсь, что он один из тех мужчин, о которых я читаю и иногда (ладно, в большинстве случаев) мечтаю.
Так что я честно отвечаю:
<Я не могу.>
Он заслуживает объяснения.
<Я нервничаю.>
И еще:
<Стесняюсь.>
Один миллион триста сорок восемь секунд спустя...
<Тогда я сам тебе позвоню.>
__________
Перевод: rs-online
Редакция:: Нотик
Источник: http://robsten.ru/forum/49-1595-1
